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Madrid eres tu. Todo huele a ti y todos los rincones son tu y yo paseando de la mano, aparcando la moto, tomandonos un cafe, robandote un beso.

Siempre he querido que Madrid sea mas tu aun follandote por los rincones. Pero eso queda lejos de las buenas costumbres que yo no tengo y que tu me recuerdas que tengo que tener.

La Calle de Alvarez Gato es un lugar especial para mi. De niño pasaba por esa calle para llegar con mi abuela a la calle del Alamo y comprar un cuartillo de vino, normalmente antes de entrar al mercado.
El cuartillo era para mi abuelo, que vendira de la estacion, del expreso de medianoche rumbo a Hendaya.

De mas mayor, en la calle Alvarez Gato tuvo una aventura el Inspector Flores. Una aventura de trabajo, una aventura de policia que nada en ambientes poco recomendables salpicados por desengaños, desencuentros y acidez de vivir. Sordidez de madrugada.

De mas mayor aun paso frecuentemente contigo por esa calle en moto. Sin que te des cuenta hago lo que sea para ir por alli y sentirme un poco morboso y sentirme un poco que ya sabre que hemos pasado por alli juntos. Quedara impregnada. Si algun dia me dejas solo ire a la calle de Alvarez Gato, me sentare en alguno de sus sordidos portales y me dedicare a llorar tu ausencia.
En las terrazas de los cafes se habla de miserias. En las terrazas de algunos cafes se siembra el odio que llevara de forma inevitable a rupturas. De las del corazon y de las otras. En las terrazas de unos pocos cafes se puede ser infiel mirando culos primaverales y tetas de entretiempo. En la terraza de un cafe que hay en Opera no se hace nada de todo esto. En esa terraza nos solemos sentar tu y yo a desgranar un poco las ilusiones, a planear un poco el futuro que tu ves incredulo a mi lado porque soy un gilipollas y a sentirnos en paz, bien, acompañados el uno del otro. Ademas a mi me dan igual los culos primaverales a no ser que lleven tus tangas.

En el bar de esa terraza hay un water o guater subterraneo. Tengo una foto de los urinarios de ese water o guater o tigre. Es un guater de los de antes, con olor a amoniaco, con baldosines blancos, con un lavabo manchado de oxido y en el cual nunca hay papel de rascular. Asi que si te cagas, te jodes. O no te limpias.

Tiene una ventana alta de sotano que ademas de darle una luz especial, como crepuscular, te permite fumarte un cigarro en estos tiempos en los que prohiben fumar pero en los que se tolera matar a la novia a hostias o ser alcoholico a los 14 años en los macrobotellones organizados por los ayuntamientos. Follar no se podria por que da bastante asco. Aunque depende de la nena y del momento. Si la nena eres tu te lo haria tumbada en la barra e incluso en la terraza, como la cancion de Albert Pla.

A ese cafe, hace bastantes años, iban bastantes putas por las noches. Eran putas un poco desfogadas y bastante trasnochadas. Putas viejas que se las sabian todas y que a todas les daba igual todo con tal de emborracharse lo mas posible y follar poco. Eran otros tiempos y otras putas. Es verdad que podias coger chrancos o chancros, que no sabia yo entonces que eran y que sigo sin saberlo, aunque la cosa va de sifilis y el chancro o chranco de Gom o Gon o algo asi. Pero es verdad que no eras alcoholico a los 14 en un macrobotellon.
A mi las putas me gustan poco e incluso me dan bastante asco. Nunca he ido de putas pero si he estado con putas. Con las putas a las que se tiraban mis amigos y a las que yo daba conversacion mentras procuraban que no les gotease el coño con una toalla metida entre las piernas. Eran otras putas. Y otros tiempos.
La unica vez en mi vida que he visto un partido del mundial entero fue en una casa de putas en la calle Valverde de Madrid. Fue en el año 82. Mientras un ex-amigo se tiraba a una rubia oxigendamente vergonzosa y capaz de quitarle el empalmamiento a un preso salido a la calle despues de 30 años sin conocer mujer yo me sente en una mesa con los chulos y nos vimos el partido. Entre botellines de Mahou barata, cigarros y una charla realamente entretenida.
Mi ex-amigo, el de la rubia anti-libido, se fue porque no le gustaba el rollo de los chulos, macarras y delincuentes aunque si le gustaban las putas baratas y desganadas. Y yo me lie a la cabeza la poca manta que me quedaba y aquello se prolongo hasta el amanecer. Los chulos y macarras se fueron a dormir o a seguir emborrachandose y yo me fui a intentar dormir.

Nunca he vuelto a ver un partido entero y nunca he vuelto a estar con chulos asi de charla. Los he detenido, pero eso es otra historia muy distinta que ya contare en otra ocasion.

En la moto, te llevo de paquete muchisimo menos de lo que me gustaria. No te gustan demasiado las dos ruedas, asi que normalmente llevo de paquete a las ganas de llevarte a ti.
Las motos solo valen para llevar detras a una nena como tu, para dar frenazos y sentir en la espalda tu parte frontal y para verte las piernas en los semaforos. Sirven para que me abraces a la minima, para ver tu pelo al viento por el retrovisor y para hacerte el amor sentada encima de la puta moto que tiene muy poca estabilidad si haces esas cosa encima suya.
Tambien sirven para irse los Domingos a La Cruz Verde y procurar que se jodan los moteros que alli se congregan al verte sentada detras, abrazada a mi con una minifalda que quita el sentido y cortando el viento con los pezones bajo la camiseta y tu cazadora motera.
Lo demas son tonterias y no merecen la pena.
Soy un hombre y los hombres solemos ser asi de simples y de peliculeros. Solemos ser felices con muy poca cosa. Con demasiada poca cosa y por eso nos va como nos va con las mujeres.

Nunca me apuntare a un club motero por varias razones, entre ellas que me niego a llevar en la espalda a El Pajaro Loco vestido de cuero, a adorar a una bandera, que ya sabes que me limpio el culo con todas, con la española y las autonomicas las primeras y ya de paso nunca me apuntare porque me niego a hacerme 500 kilometros para comer paella pasada y beber cerveza SIN o 0,0 con un monton de tios que solo hablan de carburadores y de Harleys que no tienen ni tendran jamas.
A mi, las Harleys, me la soplan. A mi lo que me gusta es irme contigo en la moto a Las Presillas, a tomarnos uno de nuestros cafes por Madrid o a algun hotel de eso de puta madre a los que te he llevado alguna vez a hartarnos de revolcarnos, mezclarnos y volver a empezar.

En realidad no me gustan las motos, lo que me gusta es que vengas tu conmigo en una moto. Y porque no tengo un asno, que si no tambien.
Y la piel se me quedara pegada al asfalto de tanto arrastrarme por Madrid. Y el asfalto me desgastara el alma hasta que no pueda seguir gritando para que nadie me escuche, para que nadie me pregunte si necesito un cafe tranquilo en una charla tranquila. Un poco de paz, un poco de paciencia, un alto en esta locura de gran ciudad, un poco de compasion.


En las ciudades grandes nadie te escuchara si gritas. Solo te va a contestar el eco de tus gritos y sean de lo que sean a todos les va a dar igual.

Madrid amanece, con ruido con humo y oscuros borrones flotando entre nubes. Entre sueños perdidos, confusion y sorpresa.
Y entre tinieblas de fiebre se abre paso la luz, que te vuelve a recordar que solo estas, en medio de tanta gente que solo estas.
Cuando compusiste esta cancion no pensabas que te ibas a morir solo en Madrid, en tu mesa, escribiendo canciones.

No tengo tierra y no tengo raices en ninguna tierra. Y no quiero tenerlas. El nacionalismo me viene grande y las ciudadanias me dan arcadas. Soy de donde estoy, de donde trabajo y de donde me aman.
Odio las fronteras, las banderas y las patrias putas.
Me puedo sentir igual de desatendido en Madrid, en Roma, en Honolulu o en San Diego y no me sentiria de alli.
Me puedo sentir igual de atendido en Buenos Aires, en Manchester o en Pekin y tampoco me sentiria de alli.
Supongo que naci en la Tierra segun se toma la Via Lactea a la derecha y asi quiero quedarme.

Te tengo a ti. Me resultas interesante, inteligente, sexy, femenina, simpatica y aguda y me basta para seguirme arrastrando hasta que no pueda mas con la puta vida y me metan en un cajon para quemarme. Eres una chica bastante peligrosa, pero yo soy Cool Mc Cool ya sabes, y amo el peligro.

Seguiremos comiendonos esas tostas en El Rastro, tomandonos esos cafes en rincones, dandonos la mano por las calles y a veces peleandonos en publico para luego acabar como siempre.

Esto eres tu. Esto soy yo. Y al que no le guste que se joda.
Chacal

A menudo es demasiado tarde como para irte a una cabina, llamar a alguien y confesarte.

Quedan las estaciones por las que hemos pasado, quedan los trayectos inacabados y quedan siempre los trenes de los que nos hemos tirado en marcha.

Ya es tarde. Los trenes siguieron su camino y nos hemos quedado en la estacion viendolos huir con una mezcla de gracejo, de apatia, de euforia, de apatica euforia improductiva.