Yo no quiero domingos por la tarde.

Si me suicidara, sería definitivamente en domingo. Las calles son tristes, vacías. Da lo mismo comer, dormir o ver televisión. Estar frente a la computadora escuchando música y escribir son lo único factible entre tantos pensamientos divagosos. ¿Hacer ejercicio? Lo cambio por una caja de lucky strike, escojo fumar. Aunque esta gripe no me deje disfrutar de mis cigarros. Me levanto, preparo un café, ni así se me quita el sueño, decido dormir un rato. Despierto con la cansada sensación de seguir viva. Preparo comida, un buen filete y papas cocidas en agua que solo me dejan náuseas. Prendo otro cigarro y decido ponerme otra vez a escribir. Heme aquí, sola en mi casa. Con todo para cortarme las venas de un tajo pero con la gran carga de no querer provocarles otro gran pesar a mis padres. Me dicen que hable con ella, que le hable como si estuviera aquí. ¿Qué caso tiene? El coraje no se me va a quitar, la tristeza seguirá aguda como hasta ahora y el luto seguirá sin llegar de la misma forma que sigo sin creer que mi hermana esté muerta.

¡Ansío tanto una cortada!