Del material con que se forjan los sueños. Soy el sueño de un loco que se creé despierto. Por qué existe esta soledad entre el espejo y yo? Quién decidirá por mi mismo?

Miro textos de hace once años, y me doy cuenta de que morirmos igual que nacemos, no cambiamos, o al menos yo no he cambiado. Os voy a pegar uno

Silencio acolchado.

Encasillado en un papel secundario de un anuncio de axiomas. Destrozaré a pedradas los cristales de la mentira, cruzaré la frontera de lo inverosímil, venceré los cánones de conducta que me despersonalizan, cortaré las cuerdas y dejar así de sentirme títere y también cortaré la soga de la que cuelga mi libertad. Frecuento rincones alejados de la disciplina de la sociedad, rincones como este, desde el que te tiendo la mano con la esperanza de que los espacios que se deslizan entre líneas se llenen con tu comprensión. Lejos de lo obvio, víctimas de la comodidad, admitimos la ignorancia en virtud de un puñado de felicidad. Sigue tu camino, sin mirar atrás, adoptando una postura de indiferencia, realmente sutil. Baila al filo del interrogante que tienes clavado en el pensamiento.

Un soplo de infelicidad que deshoja el árbol de la necesidad, cubriendo mi sueño de pensamientos muertos pesados como un llanto sin salida. Me siento, inflexible como la lluvia, a contemplar como la marea va ganando terreno a mis castillos de arena. Olvidar, punto y a parte.

Me encojo de hombros, signo inequívoco de mi resignación, y hundo las manos en el fango para volver a edificar viendo la marea alejarse (¿qué otra cosa podría hacer?).

Definitivamente agotado de ver al mundo reír, definitivamente desilusionado de ver como impunemente reparte justicia y azar con la misma baraja.

Y normalidad asestando golpes a un silencio acolchado.