Estaba bien. Quería escribirles acerc a de la película "Una noche en el museo". Inclusive mi texto se titularía "mi noche en el museo".

Estaba a mitad del escrito, cuando me llegó un mail. Era Mon escribiendo que le devolviera su sweter y si camiseta. Le contensté que no lo haría.

Lo rompió todo. Yo no le había llamado desde que me dejó y no había llorado. Traté de hacer 50 mil cosas (aunque fueran pendejadas), traté pór todos los medios de no llamarle. Prefería hablarle a esa amiga a la cual ya no quería volver a escuchar, todo para no molestarle, para no llamarle, para no pelear, para no perturbarnos.

Pero tuvo que escribir algo de lo que ya sabía la respuesta!!! Puta madre! ahora me ha tirado!. Fui estúpida y débil. Le llamé en cuanto contesté su e-mail. Discutimos. En cuanto escuchó mi voz se alteró. Dice que yo me alteré pero que ya no percibo cuando lo hago.

Ahora estoy destrozada y ahogada en llanto. Suspiro como un niño cuando tiene mucho sentimiento. De nueva cuenta me limpio la nariz cada 2 segundos. Mi corazón late como desesperado y me cuesta mucho trabajo escribir bien.

¿Por que Daniel? ¿Por que así? ¿Estás seguro que yo soy la única hija de la chingada?

Él dice que sólo es cuestión de colgar el teléfono. Parece que ahora soy una extraña. ¿No recuerda que un episodio así me puede llevar a semanas de depresión? ¿No recuerda que tuvo de amante a una TLP que se la pasa llorando por nada? ¿De verdad no recuerda nada?

Quisiera gritar, salir corriendo.

Siento que estas son probaditas, no se, como sacudidas para que yo recuerde que no puedo escribir de una película como si nada, como para recordar que no sirvo para nada, sólo para tirarme al piso y hacer sufrir a los demás.

Él sólo me quiere recordar la basura que soy.

Si puta madre! Yo le pedí las cartas pero no sabía que me las iba a regresar, nunca lo hizo. Ahora me pide el sweter y la camiseta por que yo le pedí las putas cartas. Yo me arrepiento. No se las hubiera recibido cuando llegó a casa, pero la verdad no entendía mucho que pasaba por que el seroquel me hace dormir profundamente.

Se que va a ser asqueroso cada que me vea.

Me quiero ir de aquí. Trabajamos en la misma empresa. Él nunca verá más por mi.

Puta madre! No se da cuenta como me deja? ¿No recuerda lo miscerable que esto es para mi?.