Cada vez pienso más que ya sé que estoy enferma. Lo sé porque estoy en el centro de la ciudad y este pedazo de vereda es la mugre en carne viva, y me gustaría mucho encontrar una escoba y limpiarla. Al lado mío hay dos muchachos fumando marihuana; me ignoran al igual que toda la gente que pasa. No quiero que me hablen, pero recalca mi invisibilidad. Veo pasar a varios conocidos, pero me oculto detrás de mis lentes negros para que no me reconozcan. Fallo en una oportunidad; se me acerca el portero del instituto, que se sienta al lado mío y me habla como si fueramos amigos de antaño. Me extraña, porque en el instituto yo lo ignoro mientras todo el mundo lo saluda. Un día me agarré la bronca del siglo, cuando me empezó a gritar el tal rezongo porque sali a fumar al patio. Me hizo salir a la calle y hasta que no dí vuelta la esquina, no paró. Habla cosas raras sobre encontrarse con gente en la calle cuando uno se siente solo. Yo me quedo pensando en que no aparenta ser minusvalido mental o retrasado o lo que sea que es. Pienso en si pasara x ahi mi novio y fuera celoso y me preguntara qué hago con un tipo sentada en el banco de una plaza yo le diría "¿pero no te das cuenta de que tiene atraso mental?". Pienso e que alguien no enfermo no se enamoraría de alguien que si lo es. Ahora dice que un amigo suyo le contó que cuando uno tiene tristeza en el corazón y se encuantra con un conocido en la calle, aunque no sean amigos, se alegra.